EL MERCADO DE LOS HORRORES

Cuando viajo, me encanta visitar los mercados de pueblos y ciudades... Cuanto más exótico es un destino, más disfruto con los colores y los olores de los puestos tradicionales: la vistosidad de frutas y verduras, los reflejos plateados de los peces acomodados ordenadamente sobre un lecho de hielo, el efecto embriagador de especias y flores, el particular trasiego de los lugareños por pasillos donde se exhiben carnes que nunca había comido, o, incluso, aperitivos con patas y antenas que jamás imaginé degustar.Sin embargo, esa deliciosa experiencia vivida en mercados de medio mundo, y que conforman un sinfín de bodegones llenos de matices que he fotografiado con avidez, se convierte en una agresión para los sentidos cuando el mercado a visitar pertenece a un barrio de medio pelo sito en la ciudad de Málaga. Espantada estoy, queridos cachorros, por tan traumática experiencia.


Ya las inmediaciones del lugar proporcionan una idea del "ganao" que se aprovisiona aquí -donde compran por toneladas las viandas que llevan a sus jornadas de playa-. Tendría cierto encanto ese entorno, salpicado por diversos tenderetes ilegales, improvisados con una mesa plegable, si no fuese por el asedio que sufre el visitante cuando intenta acceder al recinto, y la pequeña carrera de obstáculos a sortear. Higos chumbos, productos de la huerta, barreños llenos de caracoles de diverso calibre -puestos directamente en el suelo- y así, un número indeterminado puestos pirata que varía dependiendo de la hora y del día, y que no observan las más mínimas normas de higiene.

Una vez superada la barrera de mesas plegables, ya en el interior, el visitante se enfrenta a un estruendo que va mucho más allá del que es propio de un lugar bullicioso como un mercado en una mañana de sábado. El nivel de decibelios de esta gente no tiene nada que envidiar al de una rave. Y no es que griten porque haya un fuego, que va... Es que ese es el tono en el que se comunican los aborígenes. Los tenderos voceando sus productos, cosa normal, no dan descanso a las cuerdas vocales ni siquiera mientras despachan, y marcan la pauta para que el público en general se haga entender a voces.

Aturdida por semejante escándalo, trato de recomponerme y mantener la calma mientras clienta y pescadera hablan de sus cosas -de forma que tres puestos más allá se enteren de todo-. Mientras, los empujones no censan... La gente te atropella sin el menor miramiento aunque tengan espacio para pasar sin rozarte: Llega una choni -aquí denominadas merdellonas, a las que dedicaremos más de un post- y te embiste por detrás. No contenta con la primera agresión, porque sigues estando en su trayectoria, te propina otro meneo por la derecha y, sin inmutarse, abre la boca y deja salir un sonido agudo y penetrante, a escasos centímetro de tu ya maltratado tímpano, en lo que parece ser un saludo a otra poligonera rodeada de fruta.

Una está más hecha al otro extremo de la oferta en lo que a mercados tradicionales se refiere, como los madrileños mercados de San Antón o San Miguel. Son el colmo del pijerío, una atracción para turistas, y no aptos para los bolsillos del ciudadano medio, pero sus puestos son auténticos paisajes. Invitan a entrar e inspeccionar los alimentos allí expuestos, y a degustar la variada oferta de los puntos de restauración, todo ello en un espacio arquitectónico armonioso, limpio y bien ventilado -el tema de los olores merece un capítulo aparte-.


Sin pretender llegar a ese nivel, bien podría plantearse el Ayuntamiento de Málaga hacer algo por revitalizar la degradada galería comercial y la zona, como ha hecho ya con el Mercado del Carmen, también en la capital de la Costa del Sol. Porque actualmente, el lugar, el público, el entorno... le quitan a una las ganas de comprar y hasta de comer, lo que me lleva a expresar una sugerencia: la visita a este tipo de establecimientos podrían emplearse como parte de terapias de adelgazamiento, y complemento a la operación bikini.
Hasta el próximo post, sed buenos... Pero traviesos, que si no es muy aburrido.

Cruela Débil